À 12h30 précises, la salle Carré n’est pas encore pleine. Un couple de retraités partage un café dans un coin. Une étudiante en design glisse ses écouteurs dans sa poche. Puis — une note. Douce. Comme si quelqu’un avait posé une main sur le ventre du bâtiment.
Et puis, la seconde. Et la troisième.
Le quartet Prima Kanta entre sans faire d’entracte. Pas de spot. Pas de feu d’artifice. Juste quatre instruments : un violoncelle qui respire, deux saxophones qui discutent en catalan, et une contrebasse qui marche sur les pavés du Roussillon.
In a Purple Time : quand les notes se transforment en paysage
Ce n’est pas un concert. C’est une balade dans l’air du soir d’un été imaginaire — celui où la Têt coule plus lentement, et le Canigou ne fait pas ombre mais écho.
Chaque morceau est un chemin perdu entre les collines de La Cerdaña et les garrigues des Albères. Le violoncelle trace une ligne d’horizon. Les saxos y glissent comme du vent dans la canne à sucre. Un accordéon invisible semble jouer en fond, mais c’est juste un micro mal réglé — ou alors, le soleil a décidé de se souvenir.
Personne ne bouge. Pas même pour applaudir. On attend que les sons retombent sur nos épaules comme une couverture légère.
Le Concert Sandwich : pas de ticket, mais un rendez-vous
Gratuit ? Oui.
Mais il faut être là à l’heure. Pas pour le prestige. Pour ne rien manquer du silence qui précède la note.
Et après ?
Quand la dernière note disparaît — pas en crescendo, mais en souffle — personne ne se lève tout de suite.
On reste assis. On regarde les ombres sur le mur. Et puis quelqu’un chuchote
« C’était comme si on avait entendu le vent du Cap Creus… sans qu’il ait jamais bougé. »
Et c’est vrai.
— Paul Ferra (plume)
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