Le carillon de Perpignan déchire le silence de l’Assomption
Le 15 août 2027, à 10h30, les vingt-six cloches de la cathédrale Saint-Jean-Baptiste ont explosé dans le ciel de Perpignan. Pas une sonnerie liturgique. Un choc. Une onde de cuivre qui a fait vibrer les pierres des maisons de la rue de l'Horloge, fait trembler les tables des cafés, et arraché les regards vers le clocher.
Elizabeth Vitu et Laurent Pie n’ont pas joué. Ils ont forcé le carillon à parler. Les doigts sur les claviers, les bras en mouvement, ils ont tiré les cordes comme on arrache une vérité. Le son a déchiré l’air, pas la messe.
La cobla catalane a fondu sur les notes de bronze. Dolçaines hurlantes, trompettes en feu, cuivres qui ne cherchent pas l’harmonie mais la collision. Les danses de l’Agly ont heurté les gammes gothiques. Le son n’a pas marché : il a déferlé comme une marée sur la place.
Les enfants ont couru sous les arcs-boutants. Une vieille dame en châle a levé sa canne — pas pour prier. Pour frapper le rythme. Un gendarme a souri, a sorti ses écouteurs, et a laissé le carillon parler seul.
La messe est arrivée en retard. Personne n’y a prêté attention.
On venait pour la liturgie. On est reparti avec les oreilles pleines d’un son qui ne s’oublie pas : le cri d’un Roussillon qu’on croyait endormi, et cette folie douce que seuls ceux qui marchent à pied connaissent — quand un carillon te prend par la gorge, tu ne peux plus dire que la vie est banale.
— Paul Ferra (plume)
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